BERSERKIR

Ask veit ek standa,
Heitir Yggdrasill
Hár baðmr, ausinn
Hvíta auri
þaðan koma döggvar
þærs í dala falla
Stendr æ yfir grœnn
Urðar brunni.
— Völuspá, vers 19

Insomnie fiévreuse, putain de chaleur rempante à lui en faire bouillir les veines. Ça brûle sous sa peau, éruption volcanique, racines chaotiques qui menacent d'exploser à la face du monde. C'est pas la lune, c'est pas l'ennui, c'est pas le caprice de l'éther qui mijote et macère dans son système. L'appel de la nature, destruction qui presse contre son complexe amygdalien d'un seul instinct : bousiller quelque chose. Violence, rage familière, besoin nécessaire s'il veut encore espérer respirer. Un pas devant l'autre, un verre après l'autre, patience à cran de trouver le bon moment pour se libérer. La bonne personne. Bière à goût de cendres dans sa bouche, terre brûlée du plaisir qu'il ne prend même plus à la boire. Il veut le sang, les os qui craquent et le bruit sourd de la chair martelée par l'insensé. Privé de baston, sur le banc de touche, il n'avait qu'à se coucher quand on le lui ordonne. Pas de match, pas d'adversaire excepté ses propres pulsions qui menacent de transformer cette buvette miteuse en ring. Punition, entraves de cette humanité qui voudrait contenir sa nature monstrueuse. Les yeux qui se posent sur le moindre badaud, vision basée sur le mouvement et colère qui se cherche des excuses. Peut-être bien que ce type là-bas serait une proie facile, trop imbibé pour opposer quelconque résistance. Ou peut-être celui-là avec sa casquette des Hawks et son air mécontent, trapu mais largement plus petit que lui. Non, il a besoin d'une proie qui a du répondant ; d'un guerrier qui défend sa vie. Son souffle s'accélère, adrénaline qui tente en vain de refroidir cet incendie dans ses entrailles. Il agrippe le bord du comptoir pour se maintenir en place, ongles raclant le bois, rappel des griffes qu'il n'a plus. Cœur tambour palpitant la cadence d'une mort en marche, poul qui scande un chant ancien dont il a oublié les paroles. Grognement dans le fond de la gorge, canine qui perce l'intérieur de sa lèvre. Le goût de fer, enfin, trompe sa faim un instant. Pas suffisant bien sûr, jamais, et les minutes passent et le désir d'apocalypse ne fait que grandir. Permission d'éclater et de briser ces chaînes ; autorisation auto-accordée.

Et ça beugle au-dessus de sa tête, les manèges bruyants qui repartent pour un tour. Les rires de ceux qui s'envoient en l'air, en huit, la tête en bas. Il a envie de la leur arracher, de la mordre nette de leurs épaules et regarder leurs corps s'écrouler comme des pantins abandonnés. Douce musique de la panique des passants qu'il entendrait alors, et qu'ils s'éparpillent en laissant corndogs et barbes à papa sur leur passage tant qu'à faire. Ça le fait rire d'avance, rictus carnivore qui luit à la lumière des néons épileptiques. Il se marre Lars, marche pas droit au milieu de la foule, cogne des épaules avec intention. Et toujours cette attraction dans sa poitrine, ce gouffre béant, éclipse de la folie. Un peu de chaos aller, du bordel pour rien, un regard de travers ; n'importe quoi. Puis il le voit enfin, crâne rasé qui dépasse au-dessus des autres, la promesse d'un adversaire à sa hauteur ; littéralement. Il ne lui en faut pas plus, regard qui se fixe entre les omoplates de l'homme, pas de loup qui se glissent dans les siens. En chasse, poursuite tranquille, il observe sa proie avant de frapper Fenrir. Qu'importe la bonne femme claquée à son bras, qu'importe qu'ils ne les aient jamais rencontrés et qu'il soit sur le point de ruiner un potentiel bon moment. À cet instant il ne se pose plus la question de s'il est un chic type Lars, conscience enterrée dans les tréfonds monstrueux. Même plus un type ; il l'a jamais été au final.

Mâchoire qui se referme, main qui se pose sur l'épaule de l'inconnu pour le faire pivoter. Coup de poing gratuit qui l'accueille en plein visage, bien vite suivi par un autre ; et encore un. Droite qui lui répond en défensive, s'écrase sur son nez. Sang qui gicle, sourire carmin de jouissance, cogne au plus dur qu'on le cogne. Plus rien n'a d'importance, gronde et grogne dans le fond de sa gorge un hurlement animal retenu. Oreilles en sourdine, pulsations de sa propre tension erratique. Il a du répondant, il n'entend pas les cris ni les suppliques, se nourrit de la panique ambiante. Personne pour l'arrêter, personne pour se joindre et lui donner encore plus de raisons de se battre ; dommage. Phalanges déjà pas bien saines s'éclatent, chairs qui se déchirent à l'unisson. Frapper. Frapper. Frapper. Cadence marquée d'acharnement et de précision, il ne veut pas l'achever trop vite non, tout pour faire durer le plaisir. Mais l'homme finit par s'affaisser, tombe au sol, presque prêt à se recroqueviller en position foetale pour se protéger. Encore. Encore. Encore. Il jubile, s'oublie l'espace d'un instant, l'attrape par le col et continue de le martyriser. Ses doigts glissent, liquide chaud et visqueux, gargouillis écoeurants entre les lèvres de sa victime. Et puis il s'arrête, électrochoc dans son dos, instinct de survie qui retient le coup. Pas le tuer, pas l'achever. Il veut pas retourner en prison le monstre, peut sentir le métal glacé des chaînes, de la cage dans laquelle on va encore l'enfermer. Alors il se redresse, retire son corps de celui de l'humain prostré. Titube un instant, respiration haletante, râle sonore à l'accent bestial. Il a envie de déclamer tout le vieil alphabet futhark, les poèmes oubliés des skald et vomir ses malédictions à tous ces Æsir probablement tous morts et enterrés avant même qu'il ait eu le temps de les crever. Y'a que lui, plus que lui. Peut-être que c'était ça le Ragnarök, la fin de tout, jusqu'à ce qu'il soit seul et que plus rien n'ait de sens. Il prend une profonde inspiration, observant ses mains poisseuses un instant comme s'il sortait d'une transe, clignant des paupières. Un mouvement lui fait relever le visage, yeux qui croisent ceux de la femme dont il avait oublié l'existence. Il entrouvre les lèvres légèrement tremblantes, les mots rauques et grinçants. « Haven't you heard ? It's the end of the world. » Qu'il lui fait en la fixant un instant, tête qui se penche légèrement sur le côté comme empreinte d'une moquerie sans ton et sans sourire. Elle ne sait pas elle, vulgaire inconnue, vulgaire humaine. Elle ne sait pas, le poids de millénaires d'une guerre prophétique qui ne trouve pas sa fin. Que son frère continue de se mordre la queue autant qu'il peut, pas ce soir ni demain que le sol tremblera et que le ciel s'ouvrira. Parce qu'il est las aujourd'hui et que la satiété n'a duré qu'un instant, qu'un coup de poing ; comme d'habitude. « Skál. » Il salue, crache un filet de sang à côté de la carcasse, se désintéressant de la femme et de son compagnon fracassé. Et Fenrir de se détourner, enjamber sa proie encore gémissante avec l'intention de disparaître dans les ténèbres qui l'ont créé.